besa los
dedos del montoncito
emprende la danza que habla estática
con un mordisco
se
desprende de la profundidad
y de
la importancia
viernes, 30 de septiembre de 2022
viernes, 28 de noviembre de 2014
A propósito de Resonancia Magnética de Florencia Álvarez
Flor Álvarez escribió un libro
que se llama Resonancia Magnética. Lo publicaron ayer online, es un poemario
breve con muchos ruidos. Con muchos artilugios del futuro: como tweets instantáneos
desde la corteza cerebral. Lo leí una sola vez, no puedo leer mucho. Me marea,
es probable que cuando termine de tipear estas líneas tenga que dormir durante
cinco horas solamente para sopesar en cansancio. No estoy exagerando, yo mismo
fui introducido en un resonador el miércoles pasado. Una serie de mareos me llevaron
a vomitar cuatro veces en la oficina, de repente estaba con un suero en una
clínica. Unas horas después me metían adentro del aparato ruidoso. La neuróloga
me dijo que llamar al anestesista era un lio, me preguntó si me la bancaba y yo
le dije que por supuesto. Así que respiré hondo y ahí me metieron. La máscara
que te ponen tiene una pantallita que te muestra la puerta. Aunque vos estás
acostado podés ver entrar y salir a la gente. Se trata de un dispositivo contra
la claustrofobia. La poeta tiene una visión diferente. La poeta se mete en su cabeza
y escucha los ruidos, la música electrónica, se acuerda de sus amigos: le
parece que está buenísimo. Desde que se descubrió en los años ochenta, se
publican entre cinco y ocho artículos por día referidos a la Resonancia
Magnética Funcional en revistas científicas internacionales (Le Monde
Diplomatique, Noviembre 2014: p.36). No es mi objetivo ponerme socarrón, no es
mi objetivo ponerme cursi y demostrativo, pero quiero decir algo: me gustaría
leer más poemarios, más historias acerca de lo que le pasa a una persona ahí
adentro. ¿Qué nos pasa ahí adentro? En ese tubo.
martes, 12 de agosto de 2014
miércoles, 30 de julio de 2014
martes, 29 de julio de 2014
sábado, 12 de abril de 2014
la asociación de patinaje artístico
la asociación de patinaje artístico
tiene un cartel en su sede
cerca de la autopista
“que nadie entre si no es geómetra”
tiene un cartel en su sede
cerca de la autopista
“que nadie entre si no es geómetra”
en el camping urbano del otoño
en la calidez asentada del sábado
los púlpitos refulgen vacíos
y las veredas son transitadas
por pasos alegres, dicharacheros
meditabundos entre las últimas lagañas
en la calidez asentada del sábado
los púlpitos refulgen vacíos
y las veredas son transitadas
por pasos alegres, dicharacheros
meditabundos entre las últimas lagañas
ahora en este acá
que desnuda alguna parte oculta
no sirve abrazarse al pánico
que desnuda alguna parte oculta
no sirve abrazarse al pánico
mirá la cita de la escuela
de patinaje artístico
no es exclusiva
cualquiera puede dibujar arabescos
mirá los cultos semivacíos
la circulación de los transeúntes espaciados
las casas, el otoño, tus mangas largas
de patinaje artístico
no es exclusiva
cualquiera puede dibujar arabescos
mirá los cultos semivacíos
la circulación de los transeúntes espaciados
las casas, el otoño, tus mangas largas
de qué sirve pringar
la llegada del silencio
con testamentos eclécticos que duran
sólo una vida o tres generaciones
la llegada del silencio
con testamentos eclécticos que duran
sólo una vida o tres generaciones
el pánico se aplaca, se bordea
se quita del medio circulando
tanto en las veredas
se quita del medio circulando
tanto en las veredas
tanto bajo tierra
en los límites con las rocas encendidas
del centro de nuestro satélite acuoso
en los límites con las rocas encendidas
del centro de nuestro satélite acuoso
la voz de los altoparlantes
que anuncia las estaciones
no parece humana
habla de otra realidad
la interplanetaria
que anuncia las estaciones
no parece humana
habla de otra realidad
la interplanetaria
domingo, 23 de marzo de 2014
poesías de verano
me desplazo
en la
algarabía vegetal
nocturna de
las araucarias
pude apagar
la luz
enorme con mi prisa
con la
voluntad
de
sumergirme
en lo oscuro
nunca en la
melancolía programada
qué es la
tristeza, sino
pequeños
claveles marchitándose
entre la
voluntad y las deudas
la contienda
que se lleva
a cabo
en la
posibilidad realizada
de no
encajar
de no poder
articular
los
diferentes capítulos
del
entendimiento
***
después de inyectar
al gato gris
un poco enfermo
de su
hermana
el
desconocido sube las escaleras
abre la
tranquera del cuarto
y tiende de
nuevo la cama
que había
deshecho
para cambiar
las sábanas
ahí adentro
el gato
naranja
ya se sacó
el collar
y juega con
una mosca
que acaba de
matar saltando
como un
depredador africano
el
desconocido
sabe que la
desprogramación
de su
cerebro no es
perniciosa
en cuanto
a la
subsistencia
pero la
noche
aliada de
los antiguos hados
roe pareja
toda seguridad
toda
estabilidad conseguida
mira el
collar rojo
que
abandonó el gato naranja
prende la
televisión
fija en una
sitcom
repite lo
que dicen los personajes
habla solo,
desiste
cambia de
ejercicio
cierra los
ojos, ahora practica
la
comprensión oral
esto no vale
nada,
se dice
y se queda
dormido
***
no vieron la
amalgamada
llegada del
día
y su nudo
fue un
lúbrico encuentro
entre las
almas de los gallos
y las
ardillas voladoras
la
buhardilla desplegada
desde el
momento de la visión:
levantar la
persiana
con la mente
hasta la
mitad
su nudo como
muchos otros
se antepuso
rodó,
carraspeó
y no hubo
furias
o lástimas o
temas
que lo
destensara
que los
apaciguara
una vez
encontraron
un demonio
era un
hombre lagarto
con una cara
enorme
y bigotes
rojos
lo pusieron
a meditar con ellos
***
surfeando una poesía de Echavarren
la
mantarraya
la marca del
peligro
aglomera
estragos
en el altar
acuoso
desarmemos
el legado patriarcal
no añoremos
la
pervivencia
de la estirpe
materna
emanamos
aire
desde los
pulmones azules
rozagantes
veleidosos
lo sabemos
bien
es una
posibilidad
tarahumara: es un signo
de
que puede llover, o no llover
qué inquieta
y poco necia
es la
luminosidad del arcoíris
los
remolinos de la barra
suenan
cristalinos
en el ovillo
antinomial
las partes
que volaron
gozosas
ante el
estruendo
son el
preludio
la algarabía
domingo, 30 de junio de 2013
miércoles, 26 de junio de 2013
el corredor aéreo
Bulnes
La piel está rota. La loza del desayuno en el hotel
al amontonarse hacia la última semana de agosto, en verdad no
tanta después de todo, encontró la tierra donde comenzaste…
John Ashbery
No sé escribir con sangreun proemio solipsista
aburrido como todas las historias
como la sabida:
el Ku Klux Klan se llevó a tu chica
y vos seguís
sin tenerle miedo a nada
no soy el que habla tampoco
el gato es el que habla
una fortaleza
o detenerse en el viento
que te desplume como a un pollo
con el que harán comida congelada
lo mejor de los lugares
es que no existen
primero desconectaron de la tierra
toda felicidad
¿no es lo mismo deambular
de este lado que del otro?
es una pirueta del entendimiento:
a medida que su oleaje avanza
meterse como un astronauta en las aguas
del sentido
no dice nada el mensajero
no presenta lavadas columnas emancipatorias
necesita volver a los espacios muertos
para no destemplarse en la soledad
desértica del pensamiento
dejar un tema
la palabra no significa
no es una reflexión
los poliedros, la criptonita, la tiranía
no hacen efecto
todo es si
premedita un diálogo
oculto con la tardanza
necesitamos conocer
las traiciones de la psiquis
para mantenernos vivos
sobre todo porque cargamos
cuerpos brutos y fofos
eclipses automatizados del humano primitivo
vimos una película:
paleocortex y su materia gris
giramos cuatro veces
sobre nuestro propio eje
nos damos a la fuga sigilosamente
¿ya es otoño?
mis párpados titilaron de alegría
en el silencio de la noche
ahora el mediodía gris
dibuja senderos de superficies recuperadas
abrigos, mantos, colores
alejado de la veta hidráulica
del amor del consumo del conocimiento
no seré visto de vuelta
fluyendo rígido por los pasadizos
por la algarabía latente
algo se tuerce si querer estar
es una tortura partiendo
siempre
todo entro en pánico
todo en silencio
sí, es en el camino
de la silueta del viento
negro azabache, ceremonias
en la escena
una pulsera china
un brazo lánguido
esmaltes verde agua
la acumulación de certezas
empieza entrópicamente
el ciclo de la tormenta
deja un surco
es el secreto timorato
que nos mantiene dentro.
martes, 30 de abril de 2013
lunes, 4 de febrero de 2013
lunes, 28 de enero de 2013
jueves, 17 de enero de 2013
miércoles, 9 de enero de 2013
viernes, 4 de enero de 2013
jueves, 3 de enero de 2013
miércoles, 28 de noviembre de 2012
Visión parcial:
terremoto del habla
en la almibarada
angustia
un reguero de fascinación
viscosa, profunda
hecha de luciérnagas,
de catacumbas,
acostado boca arriba
en la noche estrellada
los aviones todavía flotan
levitan en el mar de calma.
Me hablabas
de una conexión
humana con lo desvanecido
no quiero traducir
al idioma de los hombres
la tierra húmeda
y agradecida
el recorrido de las botas
sobre el asfalto
el piloto amarillo
la señal inaugural
la niebla: gotas condensadas
subo las escaleras
puente diagonal mutando
hacia dónde
asciende el plano colorido
esa infinidad de pisadas
subo sin despegar
la espalda del suelo
los rastros luminosos
pinceladas de brillo
los meteoritos
del corredor aéreo.
domingo, 26 de agosto de 2012
jueves, 26 de julio de 2012
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