Plenitud y éxodo

Agua me hice en tu boca
ni río ni laguna
un poco de agua
excedida de tanta carne y huesos
carne y 5 piedras lisas
que usé para El
y su so-ver-vía
huesos y vientitos frescos
pa'chomba
fresquitos para tu virginal
frasquito en el que los gusanos
se alimentan
agüita entre los dientes
mirando tu garganta
sin correr ni asombrarme
tus dientes audaces
dispuestos a morderlo todo
pero ahora
soy la voz que grita en el desierto
enderecen los caminos del señor
y vos andás bautizando
con tus besos otras bocas,
labios y frentes de viejitas
niños
sin poder morder el
agua de tu boca


Martín Sebastián Pérez

Julio

Desde que me quitaste
tu cuerpo,
sin saber qué me quitabas,
hay más tiempo
en el cielo
y una mancha de sangre
en el cabo de mi hacha.

Hacho pisando hojas,
me desnudan y bañan
en un patio de estancia.

La vida es una larga
pileta con violetas,
una pileta en forma
de cruz
que se cubría
y que cubría el campo
de violetas.

Ya no grito tu nombre
cuando sueño
que he perdido las botas
o que muero.
Ahora las busco solo
por el suelo
como cuando buscaba
gateando mis soldados.

Y cuando sueño que te vas
no grito
pero salgo a buscarte
y llego tarde
y me enferma tu tiempo.
En el sueño es verano;
la mañana es de invierno.


Héctor Viel Temperley